Exacerbação

Existe alguém em mim

Com o qual me consigo identificar,

Um passado apagado

Que me deixa a flutuar.

O que é feito de mim

Já nem sei descrever,

Mas custa-me crer no que me tornei.

Herdei ações mundanas e perdi valores.

Vivo como se não vivesse.

Todo o instante é banal,

Desprovido de êxtase.

Só me resta a chuva para sentir.

Isto porque existe uma razão

Em cada senão que profiro.

A consciência tornou-me demente,

Imoral perante a minha moral.

A sociedade vê-me desde que eu não existo.

Os defeitos são-me elogiados

E eu retribuo-lhes os elogios,

Com a ausência assídua

Nos encontros perdidos.

Muletas de Istambul

Tantas e quantas são as pessoas
Que te enchem o dia de simpatia
E vão-te afastanto da mais tenra poesia?
A mais tenra e saborosa
Que transforma a alegria em almofadas de sufoco,
Vira o norte para sul
E amanhece noites frias
No sudoeste de Istambul.

Saudade do que não foste

És a constante do mistério

gravemente ferida pelo meu império.

Moves o mundo num gesto subtil,

que me agrava a demência

e me perdura o abandono,

numa tamanha independência

que se diz desastrosa.

A verdade da tua mentira

chega a ser comovente.

Deixando-me num estado anti-cético,

quase me convertes em crente.

Mas como toda a crença

em mim não perdura,

depressa te afogas

no meu declive de amargura.

Juntamente com mais um trago,

vais descendo lentamente.

Depecionaste o teu futuro

traindo o meu presente.

E a cada dia que passa

te vejo menos latente,

porque até o meu olhar

se tornou gélido e dormente.

Velho amigo

Recandidata-te ao lugar.
Lucra no presente sem me poupar,
como eu não te poupei a ti no passado,
quando não me pareces-te acertado.

Traz o teu dom cordial,
que eu já canto só de pensar.
Há-des voltar amigo pardal,
a este pequeno círculo
que ateimo chamar lar.

E ainda que justificado,
o teu gesto calculado
pelo medo que te atormenta,
não deixa de ser calculado
o jeito com que dobras os capítulos.

Pobre de ti amigo pardal
que não sabes da fatalidade
que te é ser animal,
nunca saberás o que te digo.

Tudo o que tu sabes é voar
entre os planaltos lisos
e as estepes curvas
dos corpos das mulheres.

Não vais de certo voar
no emaranhado cúbiculo apertado
que me assenta os ombros.

Amigo pardal,
serás no entanto recordado,
quando à minha janela passares,
como o pardal inconsciente
que voava sobre os mares.

Sons do silêncio

Ó noite que vens mansa,
O que nos trazes hoje em segredo?
A tua alma é feita de silêncio
e o teu sabor me dá medo.

O mundo aquando calmo é tão natural.
Parece quase surreal esta calmaria.
Assossega-me a alma esta noite,
que não tarda se converte em dia.